Los amantes duermen su sueño erótico, desnudos , entre sábanas de algodón.Sus cuerpos son perfectamente idénticos, y en el acto amoroso la síntesis se realiza.Mirándose, frente a frente,el mundo y sus miserias pierden importancia.
El universo todo cabe en esas pocas horas...
Yacen plácidos, adormecidos..
El colchón envejecido se ha vuelto una nube.
La habitación que antes los comprimía, ahora es tan basta como el cielo.
Su pelo , perlado de sudor satisfecho, está suelto sobre la almohada.La piel de ambos es una hoja en blanco esperando para ser dibujada por caricias expertas, es un mapa del plano astral, aguardando ser recorrido....
La simplicidad de sexo...dos seres viviendo en uno solo, resumiendo, en ese extraño arte,el espacio y el tiempo,
Y en el apogeo del éxtasis, el placer y el dolor se tornan sinónimos...
¡Qué no daría yo por encontrarnos en ese situación nuevamente!
Como los amantes de Schiele.Encubiertos.No cubiertos.Jamás descubiertos.
¡Qué lasciva soy si te pienso!
Y que triste...
Y que amoral...
Y que profana....
Y que animal....
Y que inocente...
Y que infeliz...
Y que alegre...
No puedo enamorarme de vos, me dijiste un martes.Si yo llegase a amarte alguna vez, loquísimo maestro, sólo quedaría que me ames, o que me mates...
D otra forma, viviré gritando: ¡SED NON SATIATA!
Agotada...pero no saciada.
( hay amores que son como las tempestades de verano.....son violentos, apasionados, pero muy breves.
poesía vieja, ya sin efecto,
pero me gusta
humildemente.
es mi descripción de Los amantes de Schiele)
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